Bitė Vilimaitė
Dvi
žvakės
Maža
zakristija buvo pilna žmonių. Kunigas sėdėjo už stalo, priešais pasidėjęs
storiausią knygą, į kurią surašinėjo užsakymus. Poros, atėjusios susitarti dėl
jungtuvių dienos, jautėsi pranašesnės už tuos, kurie atėjo užpirkti mišias už
mirusius. Tačiau visą tą šurmulį staiga nutraukė pusamžė moteris, energingai
prasibrovusi prie kunigo. Tuoj prasidės mišios, ir ji nori atlikti išpažintį.
Kunigas užvertė talmudą ir išskubėjo į klausyklą. Žmonės liko it musę kandę. O
du ypač nusiminę vyrai išėjo lauk. Jie susidūrė tarpdury, pažinę vienas kitą
kilstelėjo skrybėles. Dar kai lankydavo savo žmonas ligoninėj, jie susidurdavo
koridoriuje. Dabar, deja, jau buvo likę vieni, visiškai vieni, ir, atėję
užpirkti mišias už mirusias žmonas į šią mažą bažnytėlę miesto pakraštyje, jie
tarėsi dar sustabdysią galutinį išsiskyrimą. Dabar jie ėjo vienas šalia kito
tamsia liepų alėja. Tas, kuris vyresnis, buvo aukštas, stambus, rudo gymio,
nekreipiąs dėmesio į savo išvaizdą. Jo vardas buvo Petras. Antrasis – jaunyvas,
liesas, inteligentiško veido. Jis prisistatė: „Povilas.“ Pasirodo, jiedu gyveno
netoli vienas kito, ir Petras pasisiūlė Povilą pavėžėti.
–
Nagi, sėskitės, – atidaręs mašinos dureles tarė Petras, nubraukdamas nuo
sėdynės visokį šlamštą. – Važiuokime pas mane. Turiu dvi žvakes. Uždegsime,
pasėdėsime, pasikalbėsime.
Jo
butas, kažkada gražiai įrengtas, dabar buvo šaltas ir apleistas. Povilas,
nenusirengdamas palto, susmuko į fotelį. Priešais kabojo didelis moters
portretas. Moteris sėdėjo krėsle, laikydama rankoje mažutį kavos puodelį. Jos
lūpose buvo sustingusi klastinga šypsena.
–
Kur čia tos žvakės, – murmėjo Petras, jau įsispyręs į veltines šlepetes. Jis
tyliai čiužinėjo po kambarį. Galiausiai uždegė dvi žvakes: vieną – baltą, kitą
– mėlyną.
–
Neturiu kuo pavaišinti. Pamirštu nusipirkti cukraus ir arbatos. Paprasčiausiai
man dabar nieko nereikia.
Povilas
linktelėjo įsistebeilijęs į mažą virpančią liepsnelę. Jis pasirinko mėlynąją
žvakę. Tačiau ji ėmė rūkti ir jis pirštais nugnybo dagtį. Abu tylėjo. Atrodo,
juos stebi ta moteris iš portreto. Petras mostelėjo į sieną:
–
Veikia, ar ne? Kaip gyva. Sumokėjau nemažus pinigus. Dailininkas perpiešė iš
nuotraukos. Kiek paprašė, tiek ir daviau.
Povilas
nepakėlė akių. Jam ir į galvą`neatėjo, kad galima užsakyti portretą iš
nuotraukos. Kam to reikia? Čia, standartiniame bute, toks didelis paveikslas…
Mėlynoji
žvakė vėl ėmė rūkti. Jiedu žadėjo kalbėtis. Bet… apie ką?
Petras
stebėjo lygiai degančią savąją žvakę. O Povilas ir vėl pirštais nugnybo
savosios dagtį.
–
Na, – ištarė, – kas čia su ta žvake darosi?
Tada
Petras, kaip šeimininkas, pasiūlė:
–
Verčiau susikeiskime. Tegu tavoji būna balta.
–
Ne, aš jau pasirinkau šitą. Mėlyną.
–
Gerai.
Abu
sėdėjo paskendę mintyse. Povilui atrodė, kad nieko beprasmiškiau nebuvo galima
sugalvoti – sušalus, alkaniems, beveik išvytiems iš zakristijos sėdėti tamsiame
kambaryje prie žvakių šviesos. Apie mirusią žmoną jis visai negalvojo.
–
Gerai, tai aš jau eisiu, – pasimuistęs tarė.
–
Kaip nori. Tačiau, žiūrėk, tavoji žvakė dar nesudegė, – kažkaip reikšmingai
pasakė Petras.
Povilas
pakilo. Džiaugėsi, kad yra su paltu ir nereikės prieškambaryje trypinėti
rengiantis ir atsisveikinant. Petras seniokiškai atkakliai kalbėjo:
–
Tai iki pasimatymo. Šįkart neišėjo pasikalbėti. Susitiksime bažnyčioje per
mišias. Jei kartais nesusidurtume, tai žinok, toje vardų litanijoje, kur
skaitys kunigas, išgirsi ir manosios vardą… Kunigas pasakys: už Olimpiją… Ar
nepamirši?
O
kam atsiminti?! – beveik bėgdamas gatve galvojo Povilas. Vėjas bloškė jam į
veidą lapus ir dulkes. Greičiau užmiršti, viską užmiršti… Jam buvo ir gėda, ir
graudu.
Jis
susikišo rankas į kišenes ir tada pajuto, kaip skauda nudeginti pirštai.
Bitė Vilimaitė. "Papartynų saulė" – Vilnius: Tyto alba, 2002.
Šiuolaikinis pasaulis, nors ir deklaruojantis empatiją bei emocinį intelektą, paradoksaliai tampa vis didesne susvetimėjimo erdve. Mes gyvename nuolatinio triukšmo ir skubėjimo sąlygomis, kur kito žmogaus skausmas dažnai suvokiamas ne kaip kvietimas bendrystei, o kaip trikdys mūsų asmeniniam komfortui. Gebėjimas atjauti reikalauja pauzės, tylos ir, svarbiausia, drąsos susidurti su savo paties mirtingumu bei pažeidžiamumu. Tačiau kodėl net ir giliausios humanistinės tradicijos akivaizdoje mes dažnai pasirenkame dvasinį kurtumą? Panašu, kad suprasti kito kančią mums trukdo ne tik laiko stygius, bet ir giliai įsišaknijusi egzistencinė baimė prarasti savo dvasinę pusiausvyrą bei nesugebėjimas pripažinti, jog kito tragedija yra ir mūsų pačių trapumo atspindys.
Vienas didžiausių trukdžių suprasti kito skausmą yra mūsų polinkis į dvasinį egoizmą, kuris paradoksaliai suaktyvėja būtent tada, kai patys esame pažeidžiami. Kai žmogus išgyvena netektį ar dvasinį nuosmukį, jo vidinis pasaulis susitraukia iki vieno taško – savo paties žaizdos. Tokioje būsenoje kito žmogaus kančia tampa nebe užuojautos objektu, o papildoma, nepakeliama našta. Šią būseną meistriškai aktualizuoja Bitė Vilimaitė novelėje „Dvi žvakės“. Nors kūrinyje vaizduojami du vyrai, kuriuos suvienijo ta pati lemtis, jų susitikimas netampa dvasine atrama. Petras, bandydamas materializuoti savo gedulą per brangius portretus ar ritualinį žvakių deginimą, užsidaro savo paties sukurtoje šaltoje erdvėje. Tuo tarpu Povilas, jausdamas svetimo skausmo svorį, patiria ne artumą, o norą bėgti, „viską užmiršti“. Tai puikiai iliustruoja šiuolaikinę problemą: mes dažnai vengiame kenčiančiųjų, nes jų buvimas šalia reikalauja iš mūsų dvasinių išteklių, kurių patys jaučiamės stokojantys. Rūkstanti mėlynoji žvakė Povilo rankose tampa simboliu nesėkmingos komunikacijos, kai du skausmai ne susilieja, o atsimuša vienas į kitą. Tai leidžia daryti prielaidą, jog suprasti kitą mums trukdo baimė, kad kito nelaimė mus „užkrės“ ar dar labiau padidins mūsų pačių vidinį chaosą. Mes renkamės atsiribojimą, nes jis atrodo saugesnis už tikrą, apnuogintą pokalbį.
Be asmeninių psichologinių barjerų, kito kančią išgirsti trukdo ir visuomeninis spaudimas išlikti „produktyviam“, „pozityviam“ ir nuolat orientuotam į sėkmę. Šiuolaikinė kultūra kančią traktuoja kaip klaidą sistemoje, kurią reikia kuo greičiau ištaisyti arba paslėpti po optimizmo kauke. Todėl kenčiantis žmogus dažnai tampa nepatogus – jis tarsi sustabdo laiką, kai visi kiti privalo bėgti. Tokį visuomenės abejingumą ir „moralinį aklumą“ aktualizuoja Jono Biliūno apysaka „Liūdna pasaka“. Nors kūrinys pasakoja apie istorinę tragediją, Juozapotos „stiklo akys“ yra amžinas priekaištas tiems, kurie pasirenka nematyti. Žmonės vengia Juozapotos ne todėl, kad būtų iš prigimties blogi, o todėl, kad jos tragedija verčia juos abejoti savo pačių saugumu ir pasaulio teisingumu. Pripažinti kito žmogaus nepakeliamą naštą reiškia pripažinti, kad sėkmė ir laimė yra trapūs dalykai. Kaip ir Vilimaitės zakristijoje, kur kunigas skuba prie savo „storiausios knygos“, ignoruodamas žmonių dvasinį alkį, taip ir mes šiandien dažnai pasislepiame už darbų, technologijų ar skubotų frazių („viskas bus gerai“), kad tik nereikėtų įsižiūrėti į kito žmogaus skausmą. Biliūno humanizmas mums primena, kad kito kančią blokuoja mūsų dvasinis tingumas ir noras išlaikyti patogią iliuziją, jog nelaimė nutinka tik „kitiems“. Tikrasis supratimas reikalauja ne gailesčio iš aukšto, o drąsos pripažinti, kad mes visi esame tos pačios „liūdnos pasakos“ veikėjai.
Taigi, suprasti kito kančią mums trukdo ne gebėjimų stoka, o sąmoningas ar pasąmoningas atsiribojimas, siekiant apsaugoti savo dvasinį komfortą. Bitės Vilimaitės ir Jono Biliūno kūryba mums tarnauja kaip veidrodis, parodantis, jog bėgimas nuo svetimo skausmo galiausiai veda į dar didesnę asmeninę izoliaciją. Tik pripažinę, kad kito „nudeginti pirštai“ yra ir mūsų bendros būties ženklas, galime tikėtis rasti kelią vienas į kitą.
Vadinasi, išgirsti kito kančią mums trukdo tiek asmeninis pažeidžiamumas, verčiantis mus užsisklęsti savyje, tiek socialinis spaudimas vengti „negatyvių“ patirčių. Literatūra mums primena, kad tikrasis žmogiškumas prasideda ten, kur baigiasi savisaugos instinktas ir prasideda kantrybė ištverti kito skausmą. Tad kyla esminis klausimas: ar mes esame pasirengę pripažinti kito nelaimę kaip galimybę augti, ar ir toliau rinksimės saugią, bet gūdžią vienatvę už uždarų durų?
Maištinga Siela






.png)
.png)
.png)


.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)



.jpg)
.jpg)
.jpg)
.jpg)
